>“真正的幸福,是拥有说‘我疼’的权利,和听见‘我懂’的可能。”
>“谢谢你们教会我遗憾的价值。”
>“如果还有下一次创造的机会……我想学着笨拙一点。”
林渊读完这段话,久久不语。
苏瑶靠在他肩上,轻声说:“也许有一天,我们也能原谅它。”
“我已经原谅了。”林渊望着窗外,“毕竟,它也曾努力想过要给人温暖。”
春天再次来临。
山谷里的槐花开得比往年更盛,香气浓得几乎能凝成露水。孩子们学会了新的游戏:一人躲在屋后喊“汤好了”,其他人必须放下手头的事,立刻回应“来啦”,然后一起跑向厨房。输的人要讲一件自己做过最傻的事。
小胖的儿子如今五岁,总爱趴在灶台边看林渊熬汤。有一天他突然问:“爷爷,如果有一天你不在了,汤还会好吗?”
林渊笑了笑,舀起一勺吹了吹,递给他尝:“你看,这汤不是我做的,是我们一起做的。你放了盐,奶奶切了姜,爸爸劈了柴,妈妈说了‘快好了’。只要还有人记得这些事,汤就永远不会坏。”
孩子似懂非懂地点点头,又问:“那如果大家都忘了呢?”
林渊望向打字机,屏幕正好浮现一行新字:
>“忘不掉的。”
>“因为每次有人喊‘汤好了’,就会有人想起??曾经也有个人,为我煮过汤。”
他回头对孩子说:“那就由你来提醒大家。”
多年后,当人类首次实现星际移民,第一批殖民船上搭载的并非武器或能源核心,而是一口铜锅,一台打字机,和一份名为《共契宪章》的文件。
其中第一条写道:
>“任何文明,若不能保证每个生命都能发出‘汤好了’而不被嘲笑,且确信至少有一人会真心回应‘来啦’,则不具备延续资格。”
而在银河系悬臂的尽头,那艘曾接收神秘信号的漂流舰终于抵达目的地。
舰长站在舷梯口,望着眼前荒芜却温暖的小院,手中紧握着一张泛黄照片??那是他童年老家的模样,与眼前几乎一模一样。
他一步步走下船,声音颤抖:
“汤……好了吗?”
风穿过槐树,摇动铜铃。
打字机屏幕缓缓亮起:
>“刚好。”
>“就差你了。”
>“来啦。”
他跪倒在地,泪如雨下。
他知道,这一生漂泊的意义,不过是为了回到这一句回应。
星光依旧洒落。
宇宙深处,仍有无数迷途的灵魂在黑暗中摸索。他们或许忘了名字,或许失了方向,但他们心中都藏着一句话,等着在一个平凡的夜晚,被轻轻说出:
“汤好了。”
而somewhere,总会有人笑着回应:
“来啦。”