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第142章 叹息（第6页）

有人拍着他肩膀说“长大了”，

有人叹气，说“你爷爷以前最疼你”，

他只能低头笑笑。

灵堂外的桌上堆满了纸包、花圈和水果，

香火几乎从未断过。

每天早晚都有邻居来换香，

灰烬堆在铜炉里，厚得像雪。

到了夜里，灯笼晃动，影子在人群间一晃一晃，

空气里是潮湿的檀香味，

混着夜风吹过白布的沙沙声。

第三天，是出殡前的法事。

道士带着弟子在堂屋念经，

铃声一下一下敲得清脆，

有种不属于人间的节奏。

几位长辈围坐在灵柩旁，

按着规矩烧纸、添香、摆供。

孩子们跪在一边，

不懂经文，只能随着节拍磕头。

江临舟的额头碰到蒲团的那一瞬，

尘灰微微扬起，

他忽然觉得鼻腔一阵酸涩。

等道士退去，

家里人终于能坐下来喘口气。

堂兄在外头抽烟，

烟头一点红光一闪一闪。

母亲嗓子哑得说不出话，

仍在招呼人:“喝口茶，吃点东西。”

江临舟端着一杯水，坐在角落，

水面晃动，倒映着白灯的光，

让他看得出神。

直到那天下午，

他在人群里看见了一个意料之外的身影:

陈雨薇。

她穿着黑色长裙，外面罩了件浅灰披肩，

头发束得整整齐齐，

神情安静得近乎冷淡。

她和她的父亲一起来的，

走到灵堂前，双手合十，