“你要我做什么?”
“让它活下去。”他说,“不是用来报复,而是用来和解。让下一代知道,黑暗曾多么深,但也别忘了,光是怎么一点点透进来的。”
她接过U盘,放进贴身口袋,与那块停走的怀表并列。
太阳升起时,两人一同走上后山。
芥菜已经长得齐膝高,风吹过,绿浪翻涌。
孩子们陆续赶来,每人手里拿着一个小坛子,里面装着自家最新腌制的酸菜。
“老师!”小女孩跑上前,“我妈妈说,这一坛是替我奶奶腌的!她说,等我长大了,也要教会我的孩子!”
时宁蹲下,打开坛盖,深深嗅了一口。
酸香扑鼻,夹杂着盐粒的咸涩、时光的沉淀,还有某种难以言喻的温柔。
她笑了。
“对,就是这样。记住这个味道。因为它不只是食物,是我们活过的证明。”
周秉正站在一旁,望着这一切,忽然掏出手机??一部早已淘汰的老款诺基亚。他按下几个键,发送了一条无法追踪的加密信息,收件人代号:**Echo-Net**。
内容只有八个字:
>**“春已至,种已播。”**
与此同时,在全国一百多个城市的角落,一些人同时收到了这条信息。
有人合上笔记本,走出咖啡馆,走向下一个采访对象;
有人点燃蜡烛,开始誊写祖母的遗言;
有人把录音笔藏进饭盒,准备带回工厂宿舍;
有人默默打开网页,敲下第一行文字:《我家的故事,从一场饥荒开始》……
审查机器仍在运转,封禁仍在继续。
但这一次,它面对的不再是孤胆勇士,而是一片野火燎原的民间记忆网络。
文明的根脉,从来不在庙堂碑文里,而在百姓的饭桌、耳语、眼泪与守望之中。
当千万人决定不再遗忘,
历史,便再也无法被篡改。
时宁站在山顶,看朝阳染红群山。
她知道,这条路还很长,或许终身都无法看到终点。
但她也明白??
只要还有人在讲述,
只要还有人在倾听,
春天,就永远不会真正结束。