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灼烧（第3页）

抬眼看他时，眼中那点刚刚燃起的微弱光亮已经熄灭，只剩下困惑和一丝被呵斥的委屈。

但她什么也没问，乖乖地、轻轻地将那玉石放回了锦盒里，动作轻柔，唯恐毁坏了旁人的“心意”。

看着她那副懵懂又认真的样子，顾濯只觉得荒谬，一股带着腥气的嘲讽直冲喉头。

他想告诉她那腌臜之物的真正用途，想撕开那些贵妇名媛上不得台面的恶毒心思。

可话到嘴边，对上她那双清亮如洗的眼睛，终究只化作一句冰冷的吩咐：“来人，把这脏东西扔了。”

那夜，他枕上辗转，竟是无眠。

窗棂筛进的月色在地面洇开一片清霜，他却独坐灯下，将自己困在烛火昏黄的光晕里。

眼前挥之不去的，是她那只纤白的手，微微颤抖着，握着那冰冷的玉石。

细白的指尖，透着健康的、薄薄的粉晕。

那点粉，突兀而刺眼。

是淤泥深处新折的藕节，又或是碾碎了汁水的红菱。

他猛地拿起毛笔，胡乱翻开书册，埋头誊抄起来。

笔掭掭墨吮毫，墨色却依旧浓淡不均，字迹也失了往日的筋骨。

他原以为，那是惊惶与愤怒。

可底下翻涌出来的，竟是一股陌生滚烫的暗流，灼得他指尖发麻。

指尖无意识地在笔杆上摩挲。

他霍然起身，推开窗，夜风挟着凉意扑面灌入，吹得案头未干的墨迹微微浮动。

窗外月华满地，像一层薄薄的脂粉，腻腻地敷在庭院里。

他幽深的眼底，映着天上一轮冷月，闪着躁郁的细碎浮光。

那月影深处，竟也似有微澜涌动，无声地沸腾起来。

这冷月，这清夜，连同他自己，都在这无声的燃烧中扭曲变形。

他重重阖上窗，截断了窗外窥探的月光，也截断了自己纷乱的视线。

室内骤然沉入更深的昏暗，唯余灯芯一点残红，幽幽地舔舐着灯油，如同某种无言的渴。

他依旧僵立，垂在身侧的手，指节捏得泛白，青筋在薄薄的皮肤下蜿蜒，像要挣脱什么。

重新坐回书案时，素白的宣纸，一角已经皱了，被他的目光，被他的指温，被他的汗水，揉皱了。

烛火仍然自顾自地亮着，那点浑浊的、油腻的黄晕，无声地蒸腾、弥漫。

它不再是光明，而是将室内熬煮成一锅粘稠的暖昧。

连残余的月光也被揉皱了、腌渍了，再也无法舒展平复。

……再也无法恢复那清冷的原貌。