而在地球最偏远的村落,一个三岁孩童再次仰望星空。
他记不起上次许愿是什么时候,但他记得奶奶说过:“只要你真心说话,星星就会回答。”
于是他轻声问:“我们还能变得更懂彼此吗?”
没有流星划过,也没有奇异光影。
只有夜风拂过屋檐下的铜铃,叮咚两声,恰好组成一个古老音阶??那是甲骨文中“听”
字的发音原型。
他笑了,钻进被窝,闭上眼。
梦里,他站在一片草原上,那扇门依然矗立。
但他没有走向它,而是转身蹲下,握住身边另一个孩子的手。
那孩子抬头看他,眼神清澈:“你不怕了吗?”
“不怕了,”
他说,“因为我们已经在一起了。”
门缓缓关闭,化作一道金光升上天空,融入银河。
从此以后,再无人梦见它。
因为再也不需要了。
千里之外,少年仍坐在雪山之巅。
他抬起手,看着掌心那道门形裂痕,轻轻吹了一口气。
裂痕微微张开,从中流出一丝极淡的光,顺着山势流淌而下,渗入土壤。
第二年春天,那条路径上开出了一条花带,花朵全为哑白色,花瓣上布满细密纹路,拼成一句话:
**“语言死了,爱活了。”
**
许多年后,考古学家在此发掘出一块石碑,上面刻着最后一句被公认的文字:
**“至此,人类终于学会了闭嘴,也终于真正开口。”
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碑文下方,无人知晓是谁添了一行小字:
**“下一个问题,是你敢不敢听清自己?”
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风过处,万籁俱寂,却又仿佛有亿万声音在低语。
它们说:
**能。
**
**我一直都在。
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