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第211章 千人千面一佛万相（第3页）

又加一句：“传谕浪浪山：朕欲亲赴赎言碑前，诵读《守语誓约》全文。择日启程。”

消息传出，举国哗然。

有人欢呼，说这是百年未有之变局；有人怒骂，称皇帝被“邪说蛊惑”，动摇国本；更有保守元老集体请辞，扬言“宁不做官，不受此辱”。

但更多的人，只是静静地等待。

等待那一天的到来。

当皇帝真正踏上浪浪山石阶时，已是初春。

漫山遍野开满了野莓花，粉白相间，宛如云霞落地。赎言碑前，数百名百姓自发聚集，无人喧哗，无人跪拜，只是静静站立，如同守护某种神圣的平衡。

阿篱迎上前，不跪，不行礼，只深深一揖。

皇帝亦回礼。

他在碑前驻足良久，目光扫过一个个名字，最终停在一块新刻的石板上。上面写着：

>“李守仁，四十五岁，曾任县令。因如实上报灾情，革职流放。归来时妻亡子散。

>临终前言：‘我做得太少，但总算没全错。’”

风吹动他的衣袍，也吹动了所有人的心弦。

他转身，面向众人，清了清嗓子，朗声念道：

>“我说话，故我在。

>我质疑，故我真。

>我哭泣，故我爱。

>我愤怒，故我希望。”

声音起初微颤，渐渐坚定，最终响彻山谷。

那一刻，仿佛三百年前那位被诛满门的女子，也在某处听见了回应。

仪式结束后，皇帝私下召见阿篱。

“你不怕有一天，这一切又被推翻吗？”他问。

“怕。”她坦然答道，“所以我从不指望一次胜利就能永恒。但我们留下了种子。只要有人继续播种，荒原终将变绿洲。”

他沉默片刻，忽而一笑：“你知道金蟾子为何选择你吗？”

阿篱怔住。

“因为它听见了你第一次说话的声音。”皇帝轻声道，“不是呐喊，不是宣言，而是在村口，对着一群吓坏的孩子说：‘别怕，说出来也没关系。’”

她眼眶骤热。

原来最伟大的力量，从来不是对抗雷霆，而是温柔地告诉一个颤抖的灵魂：你的声音，值得被听见。

数月后，朝廷正式颁布《纳言宪章》，确立言论自由为基本国策，设立独立监察机构“闻声台”，并规定每年春分日为“共述日”，允许任何人在特定场所公开陈述过往错误而不受追究。

与此同时，《守语史》完成最终修订，交付天下刊印。最后一章，由阿篱亲笔写下：

>“我们曾以为，光明战胜黑暗，需要一场壮烈的战争。

>后来才明白，真正的胜利，是一代代人坚持在黑夜中点亮一盏灯，

>是母亲教孩子识字时多问一句‘这句话是真的吗’，

>是官员在签署文书前犹豫三秒，想起某个因谎言而死去的名字，

>是每一个普通人，在想要闭嘴的时候，终究选择了开口。

>这世界不会因为一个人的伟大而改变，

>却会因为千万人的微光，慢慢亮起来。”